Ou le mini–même qui aime y mène.
À la nausée.
À l’homme que cherchait Diogène, ce chien sans meute.
L’argument du silence, argumentum a silentio, une place vide, sans voix, cœur plus clos que la bouche n’est absente.
Comme une petite marque de montre l’égrènerait, sans feinte, goutte à goutte :
«Festina lente, tempus edax rerum.»
«Wir leben unter finsteren Himmeln, und –es gibt wenig Menschen. Darum gibt es wohl auch so wenig Gedichte. Die Hoffnungen, die ich noch habe, sind nicht groß. Ich versuche, mir das mir Verbliebene zu erhalten. »
Paul Celan, 18 mai 1960, Lettre à Hans Bender.
