Il y a des silences plus bruyants que la plus assourdissante des clameurs. Et puis, il y a The Shadows. Ce n'est pas un groupe, c'est une humeur. Une attente. Le vent qui soulève la poussière dans un décor de western sans cowboys, sans paroles.
On parle souvent de la révolution quand elle hurle. Moi, je l'entends surtout quand elle siffle. Et la révolution de la guitare, en Grande-Bretagne, elle n'est pas arrivée avec un cri de saturation, non. Elle est arrivée avec la réverbération et le delay de Hank Marvin, ce flegmatique guitariste qui n'a jamais eu besoin d'ouvrir la bouche pour raconter des histoires entières.
Hank Marvin, ce n'est pas qu'un nom : c'est le fantôme de la couleur Fiesta Red (le rouge de sa guitare Fender). Cette Stratocaster, la première à faire officiellement le voyage sur l'île, arrachée aux États-Unis par un Cliff Richard généreux, c'était plus qu'un instrument. C'était la boussole de toute une génération qui s'ennuyait.
Avant Marvin, la guitare accompagnait. Après lui, elle a chanté. Elle s'est faite lyrique.
Ce chant, il nécessitait de la puissance sans la saleté. Les foules grandissaient, et l'ampli devait suivre. La demande de Marvin pour un son plus clair et plus fort, poussée par les scènes grandissantes avec Cliff Richard, a directement mené la marque Vox à concevoir le légendaire AC30. C'est cet ampli, souvent équipé du circuit "Top Boost" pour accentuer la brillance (les aigus), qui a servi de socle sonore. Mais la signature sonore de Marvin, c'est l'espace : le son clean de son AC30 était alors propulsé dans un Meazzi Echomatic, cette machine à écho à bande qui tissait un voile de répétitions mélodiques, donnant à chaque note une dimension spectrale.
Et puis, il y a eu "Apache". Ah, "Apache"... Un morceau que Jerry Lordan jouait au ukulélé et qu'un autre groupe, par un cruel manque de flair, avait balayé du revers de la main. C'est ça, le génie : ramasser la pépite que le destin a laissé traîner sur le trottoir et lui donner son éclat définitif. Marvin et sa bande ont pris cette mélodie simple et l'ont enveloppée d'un voile de mystère, ce son si propre, ce tone inimitable qui semble venir d'une salle immense et vide.
Le groupe est devenu une machine à singles formidable, accumulant plus de trente hits dans le Top 40, dont cinq numéros un. Et c'est là que réside une autre forme de leur culte : ils étaient l'incarnation de l'ère du 45 tours. Si vous cherchiez "Apache", ou "FBI", ou "Wonderful Land", vous ne les trouviez pas sur leur premier album studio, The Shadows (1961). C'est une malice d'époque, une économie de l'attente : on achetait l'album pour les nouveautés, et les singles pour les succès tonitruants. Leur œuvre la plus représentative n'est donc pas un album, mais une compilation de fulgurances, un recueil de ces quelques minutes de mélodie parfaite.
Ce son, il n'est pas tombé dans l'oreille d'un sourd. Il a semé l'impatience chez les plus grands. Eric Clapton, Jeff Beck, Pete Townshend, et surtout le stoïque David Gilmour... tous se sont inclinés devant cette ligne mélodique cristalline. Mark Knopfler le décrit même comme "le guitariste européen le plus influent du siècle". Hank Marvin est l'homme qui a donné une vocation à la jeunesse anglaise, et son choix du AC30, un précurseur pour l'ampli de la British Invasion.
En somme, The Shadows est le bruit sourd et entêtant de la modernité. Un culte qui n'a jamais fait de bruit, mais dont les échos résonnent encore, éteignant, mine de rien, la lumière d'une autre époque. Un groupe de singles qui, par l'entremise d'un seul homme, d'une seule guitare rouge, et d'un ampli britannique mythique, a écrit le chapitre le plus silencieux et le plus déterminant de l'histoire du Rock.
Ce sont les ombres de l'histoire, mais leur lumière, elle, est éternelle.
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