Jouer au Max's Kansas City, au Shea Stadium, et au CBGB's le même soir.
Et à la Cavern. Et au Marquee Club.
Des espaces et des temps parallèles qu'il me faudrait.
Et de bons restaurateurs.
De monuments...
À part ça ? À part ça ?
Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message 'He is Dead'.
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever: I was wrong.
The stars are not wanted now; put out every one,
Pack up the moon and dismantle the sun,
Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good.
C'était Funeral Blues,
à part ça, Wystan Hugh Auden.
Deux mille quinze,
la beauté sera convulsive ou ne sera pas,
me disait mon boucher, en regardant le calendrier Pire et Pirelli.
Il est sanguin, mais esthète.
Allez, au siècle, et à son adolescence.
«Wir leben unter finsteren Himmeln, und –es gibt wenig Menschen. Darum gibt es wohl auch so wenig Gedichte. Die Hoffnungen, die ich noch habe, sind nicht groß. Ich versuche, mir das mir Verbliebene zu erhalten. »
Paul Celan, 18 mai 1960, Lettre à Hans Bender.
