Tiens, je viens de me rendre compte que cette histoire narrée dans un autre topic, était un parait moment de solitude. Je la poste donc ici, pour ceux qui ne l'ont pas lue...
Citation:
Tout se déroule dans l'agglomération franco-allemande de Forbach-Sarrebruck, en Moselle. Ceux qui connaissent les lieux savent que la frontière située à la Brême d'Or, entre Spicheren et Sarrebruck est située dans une zone d'habitation de part et d'autre. Les gens vont et viennent en voiture, à vélo, à pieds...
Les douaniers se posent souvent là les nuits de week-end car les Français ont coutume d'aller s'égayer à Sarrebruck... Ce qui avait été le cas pour un ami ce soir-là...
N'ayant pas de voiture, et ayant claqué ce soir-là tout son pécule en bière allemande, il s'en revenait chez lui à pied, titubant de manière éhontée. Voilà notre ami, complètement explosé, arrivant à vue de la frontière, ou de tatillons douaniers allemands s'étaient postés là, dans l'espoir de taquiner du pochtron motorisé.
Hélas, l'état de notre ami est plus que parlant. Il faut dire qu s'approcher d'un poste de frontière qu'occupe un escadron de douaniers alors qu'on est complètement beurré, qu'on trébuche tous les deux mètres, et répondre à leur sommation par des grognements/gargouillis bestiaux, c'est un peu de l'inconscience...
M'enfin, notre ami se fait arrêté, palpé un peu de partout, lorsque l'idée vient à nos douaniers teutons de pousser plus loin l'investigation...
Et pouette ! dans le paf !
Il en est resté traumatisé pendant une bonne semaine. Depuis, il garde consciencieusement une partie de son budget du samedi soir pour hêler un taxi... Laughing Laughing Laughing
